Dans une cellule de prison humide et sombre.

Une femme frêle aux cheveux emmêlés était recroquevillée dans un coin, ses manches vides là où ses bras auraient dû être, la tête enfouie profondément dans ses genoux.

Des pas approchaient - légers, joyeux, presque excités.

La porte de la cellule grinça en s'ouvrant. Une femme vêtue d'une robe en dentelle ivoire entra, accrochée au bras d'un homme élégant tenant un coffret rectangulaire.

« Ma sœur, tu ne trouves pas que je suis splendide aujourd'hui ? » Elle tourna sur elle-même devant la femme allongée, relevant fièrement son ourlet. Sa voix était douce et légère, comme le tintement des cloches. « C'est un grand jour pour toi, alors je me suis dit qu'il fallait bien quelque chose de lumineux et festif. Cette dentelle ivoire... elle semble parfaite, non ? Idéale pour un mariage ! Et devine quoi ? Wyatt et moi venons de recevoir notre certificat de mariage aussi ! N'est-ce pas un timing parfait ? »

Peu à peu, la femme recroquevillée releva la tête. Son visage était sale, marqué par des cicatrices malignes ressemblant à des parasites rampants.

Soudain, elle se jeta en avant, se précipitant vers la femme en ivoire avec toute la force qui lui restait.

Mais avant même de l'atteindre, elle reçut un violent coup de pied. Son corps s'envola comme un cerf-volant déchiré, s'écrasant contre le mur de pierre glacée.

Tordue de douleur, elle grimaça tandis qu'un sang frais s'échappait de ses lèvres cousues.

Ses yeux, injectés de sang et remplis de haine, se fixèrent sur le couple satisfait qui se dressait au-dessus d'elle.

L'homme souffla, épousseta son pantalon comme si elle l'avait contaminé, puis attira la femme en ivoire plus près de lui et l'embrassa.

Il regarda la femme au sol comme si elle n'était que déchet. Sa voix ne portait que du mépris. « Megan, toujours à faire la forte quand tu es à deux doigts de la mort ? Molly est venue en personne pour te dire adieu, et voilà comment tu la remercies ? »

Molly serra la taille de Wyatt, levant des yeux humides vers lui. « Elle a toujours été ainsi avec moi, j'y suis habituée... »

Le cœur de Megan se serra. Elle émit un rire brisé qui ne fit que tirer sur les points de suture de ses lèvres, les rouvrant. La douleur n'effleurait même pas la blessure bien plus profonde que la trahison de sa sœur avait laissée dans son âme.

Non, Molly ne comptait même pas comme de la famille.

Se libérant, Molly s'accroupit devant elle et murmura avec un sourire en coin : « Tu te croyais impitoyable ? Alors j'ai pris tes bras. Tu te pensais belle ? J'ai brisé ton visage. Langue bien pendue ? J'ai cousu ta fichue bouche. Franchement, ça m'a fait un bien fou. »

Elle sortit son téléphone et parcourut la galerie de photos. « Regarde les derniers moments de ta charmante famille. Désormais, tout de la famille Shaw m'appartient. »

Megan la fixait, les yeux brûlant de colère.

Molly ne cilla pas. Elle se pencha en murmurant juste assez fort pour que Megan l'entende : « Même Tristan Reid, l'homme que tu n'as même pas su apprécier, il sera bientôt à moi. Imagine son visage quand il découvrira que c'est toi qui l'a détruit... »

Elle laissa échapper un rire moqueur. « Qui aurait cru que tu étais aussi un génie du hacking ? Tellement jalouse que j'en hurlerais. »

À l'évocation de Tristan Reid, un profond remords envahit la poitrine de Megan.

Elle avait cru chaque mensonge de Molly — cru que Tristan était un monstre détraqué qui l'avait enfermée pour la torturer, sans jamais lui laisser le bénéfice du doute. Molly avait même piégé Tristan, poussant Megan à croire qu'il était responsable de la mort de leur grand-père. Ce mensonge l'avait aveuglée de haine.

Alors, elle avait fait tomber son entreprise, ruiné l'héritage centenaire de la famille Reid. Elle l'avait précipité du sommet aux ténèbres. Elle l'avait détruit.

Ses yeux, ternes et sans vie, perdaient lentement leur dernière lueur d'espoir.

Soudain, Molly s'effondra au sol, simulant la terreur et l'agitation.

Wyatt Reid se précipita immédiatement pour la relever, la protégeant derrière lui. Puis, sans crier gare, il piétina violemment la tête de Megan, écrasant son talon avec acharnement.

Il ricana cruellement. « Devine quoi ? Toutes ces entreprises Reid que tu as fini par prendre ? Ouais, elles ont fini par être à moi de toute façon. Tristan n'a plus rien maintenant, que dalle. »

Il ouvrit une boîte rectangulaire étroite et en sortit un poignard militaire, jetant négligemment la boîte de côté.

Sous la lueur pâle de la lune, la lame scintillait froidement. Il leva alors son bras et enfonça le couteau droit dans son flanc. Le froid tranchant la transperça comme de la glace. La douleur rendait sa respiration difficile.

Megan savait que ses deux poumons avaient été perforés. Elle n'avait plus beaucoup de temps devant elle. Pourtant, pas une seule larme ne coula. Elle n'avait simplement pas la capacité de produire des larmes.

Wyatt retira la lame et continua à poignarder - encore et encore. Le sang éclaboussait le mur terne de la prison comme des éclats de prunus rouges s'épanouissant en plein hiver. Megan restait là, engourdie par la douleur.

Son esprit commença à s'estomper. Elle perçut vaguement le bruit d'une lutte, puis—pang! pang! — deux coups de feu brisèrent le silence.

« Megan ! Megan ! » appela une voix. Megan se sentit recueillie dans une étreinte chaude. Elle lutta pour soulever ses lourdes paupières, essayant de voir qui l'appelait par son nom.

Juste au moment où sa vision s'éclaircit brièvement, une unique larme glissa du coin de son œil. Tristan tenait son corps ensanglanté contre lui, des larmes coulant sur ses joues. « Megan, réveille-toi. Regarde-moi. Je t'ai vengée. »

Avec les forces qui lui restaient, Megan jeta un dernier regard vers les deux qui l'avaient torturée il y a quelques secondes. Ils gisaient maintenant sans vie dans des mares de sang, une balle dans la tête chacun.

Tristan appuyait fermement sur ses plaies, ses mains tremblant alors qu'il essayait d'arrêter le saignement—mais elles étaient trop nombreuses.

« Megan... je suis désolé. Je suis arrivé trop tard. Je vais te conduire à l'hôpital tout de suite », dit-il d'une voix étouffée.

Mais Megan sentait sa vie s'échapper. Elle secoua légèrement la tête.

Elle entrouvrit ses lèvres abîmées par les sutures, essayant de dire quelque chose.

Tristan comprit instantanément. Il sortit un couteau et coupa doucement les points de suture.

Sa voix était rauque et à peine audible. « Pardon... Tristan... »

Il enlaça son visage meurtri comme si c'était la chose la plus précieuse au monde, ses larmes chaudes tombant sur ses joues. « Ne dis pas ça. Tu n'as pas besoin de t'excuser. »

Elle aurait voulu plus que tout essuyer ses larmes de ses mains, toucher une dernière fois son visage charmant. Mais ses bras n'étaient plus là.

Sa vue commença de nouveau à se troubler. « Je... ne peux pas... S'il y a... une prochaine vie, je... t'aimerai mieux... »

Alors que la lumière quittait les yeux de Megan, Tristan saisit le poignard, et sans hésitation, le planta dans sa propre poitrine.

Les lèvres de Megan bougèrent à peine, murmurant son dernier mot, « Non... »

Tristan berça son corps immobile, les yeux remplis de larmes, et s'effondra à côté d'elle.

Avec son dernier souffle de force, il tendit la main et ferma doucement ses yeux.

Un sourire discret apparut sur ses lèvres. « Nous n'avons pas pu vivre ensemble... mais au moins nous mourrons ensemble. S'il y a une prochaine vie, je t'aimerai encore... »