Point de vue du numéro 42

Je n'ai pas de nom. Du moins si j'en ai un, je ne m'en souviens pas. J'ai cependant un numéro.

C'est comme cela qu'ils se réfèrent à moi. Numéro 42. Je ne sais même pas quel âge j'ai ou combien de temps s'est écoulé depuis qu'on m'a enlevée.

Tout ce que je sais, c'est que c'était mon 13ème anniversaire quand ils m'ont prise. C'est le seul souvenir vague qu'il me reste de ma vie avant cette... existence.

Je ne me souviens même plus des visages de mon enfance, leurs traits perdus dans le brouillard du temps. Des silhouettes sans visage qui dansent sans âme dans mon esprit.

Ce n'est pas vivre, c'est exister. Si je pouvais y mettre fin d'une manière ou d'une autre, alors je le ferais. Si ce n'était pour la voix en moi qui prétend être mon vrai cœur, j'aurai trouvé un moyen il y a longtemps.

Chaque jour est le même, emprisonnée dans cette obscurité, jour après jour.

Le lourd collier autour de mon cou et les chaînes qui me lient au mur m'empêchent de bouger trop.

Les menottes autour de mes poignets et de mes chevilles me brûlent constamment et je peux sentir l'humidité des plaies ouvertes qu'elles ont causée cruster dans l'air moite et fétide qui m'entoure, avant de se rouvrir à chaque mouvement.

Je reste assise jour après jour, fixant d'un regard vide l'obscurité environnante, mes cheveux emmêlés et plaqués sur mon visage par la transpiration due à l'humidité de cette prison. Le sol sous moi est sale et souillé par des années de négligence.

Il n'y a pas de nettoyage dans ces cellules, nous n'avons pas ce privilège. Tout ce que je peux faire, c'est attendre que mon numéro soit appelé. Pour subir la prochaine humiliation que cette salope psychotique a préparée pour moi.

J'étais reconnaissante pour la voix intérieure. Quand les choses devenaient trop difficiles, elle prenait le contrôle, me repoussant au fond de mon esprit et supportant le choc des agressions à ma place.

Je ne sentais rien pendant ces moments, seulement la douleur et les tiraillements par la suite, alors qu'elle se retirait, gémissante, dans un recoin sombre de moi.

Elle s'excusait de ne pas être plus forte, de ne pas être capable de nous libérer, et je la consolais du mieux que je pouvais.

Peut-être que mon temps ici avait retourné mon esprit contre moi.

Peut-être que j'étais fou.

Je ris de moi-même à cette pensée.

'Tu n'es pas fou. Si jamais nous parvenons à nous libérer, je te montrerai qui tu es vraiment. Je devrais être plus fort que ça. Je ne sais pas pourquoi je ne peux pas me révéler à toi.'

J'ai hoché la tête avec sympathie. Je ne blâmais pas la voix. Nous n'étions pas fautifs. Personne qui était appelé par des numéros n'était en faute.

Je me suis demandé si les gens qui étaient ma famille m'avaient déjà cherché. S'ils avaient déjà essayé de me retrouver. Ou bien m'avaient-ils volontiers laissé partir pour une raison inconnue ?

'Je peux te garantir qu'ils ne nous auraient jamais abandonnés volontairement ! Notre sang est sacré !'

"Tu le dis. Mais je ne vois aucune autre raison pour laquelle cette torture serait infligée sans aucune intervention."

La voix ne répondit pas, mais je sentis son gémissement à mon rejet de ses assurances.

Je penchai ma tête en arrière contre le grain rugueux des murs de brique qui s'effritaient, le collier autour de mon cou creusant à la base de mon crâne, et j'expirai lourdement, fermant les yeux tandis que les cris torturés d'une autre âme malheureuse dérivaient dans le couloir à l'extérieur de ma cellule.

Il ne s'était pas écoulé beaucoup de temps depuis que j'avais été traîné devant la femme qui prenait plaisir à transformer vos pires cauchemars en réalité.

Alors que la brume du sommeil descendait, je priais les dieux d'en haut que je sois oublié pour un moment, et laissé seul pour dormir.